El juego de las indirectas

Donde empiezas a dormir La sábana te alquila
Y hace con tu pelo lo que el viento con las golondrinas.
Donde empiezas a fumar
La vereda te extraña
De noche te veo pasar con alquitrán en la mirada.
Donde no eres tú
Porque mi autopsia me delata
Por haberte sido infiel con el azúcar a baratas.
Dónde estas? adonde miras?
No entiendo tus señales
Y beberte en los cristales ni amarte en nicotina
Donde estas, dónde estas niña buena?
Donde se esconde tu burdel
Porque entre tus piernas escondiste mis besos que no pudieron ser.
Y es cierto, soy intenso
Como siempre lo concibo
No hago el amor con el suicidio
Como lo haces por instinto: diario de oficina
Y yo que siempre te miro
Y deliro con tu cintura
Nunca entiendes mis señales
Y me acusas de envoltura.
No te prestes para el chiste
De los malos que te gobiernan
Desnúdate en mi mente
Y regálate un affaire con el poeta
 No le creas a los santos
Si a los besos que apunto entre tus piernas
Porque dios es una mujer que se revuelca con el diablo
Por qué no lo hacemos los dos sobre tinta, papel, y lentejuela?

Larga vida Moscardon!

Adicto? a la nicotina, la buena charla, el vino, el café tinto, las mujeres, los libros, la mentira, la otrora metafísica, la psicomagia, los desvaríos, las mujeres, las mujeres, las mujeres, la literatura, el jazz, el blues, el té a la media noche.

Políticamente? incorrecto, todo lo que incomoda al sistema.

Filosóficamente? existencial.

Escritor? por adicción

Lector? por afición

Fumador? por deporte

Trabajo? oficinista por llevarme algo al bolsillo

Relaciones sentimentales? amante y mujeriego por puro gusto, enamorado y fiel cuando me tocan.

Actualmente enganchado con alguien? atraído por una dama, pero no diré su nombre (me quedo sin trabajo)

Mi antepasado tenia por coincidencia el mismo nombre (Miguel de Alava) era vasco y era militar, pisó tierra sudamericana en 1800, era un general retirado que vino a dejar su huella en la luna. Salí de las entrañas de mi madre casi que por obligación un sábado de agosto del año ochentayocho un día después que Cortázar; tuve 3 nombres antes del oficial, pasé por 5 escuelas y 5 casas diferentes, caminé por el Greenwich Village de Manhattan 47 veces, dormí en el aeropuerto  internacional Juan Santamaría por 6 horas hasta llegar a Nueva York, tomaba el sol en Cabo Rojo mirando gringas unas 8 veces, a los 21 publiqué un libro, de 10 mujeres de las que me he enamorado 8 son mayores, de 1000 cigarrillos fumados 989 fueron a placer.

No soy tan pesimo bailarin como pensaba, pero si tan intenso como dicen; y hace 22 años me subo en el ring todos los días contra todos los mortales. Soy Miguel Ángel Alava Alcivar.

Cuando no tienes a quien decirle -te amo-

Cuando no estás enamorado
La vajilla de porcelana se empolva
Bajo el nido hace su casa una mosca
Y en el cajón mueren los condones apolillados.

Cuando no tienes a quien decirle te amo
Los cigarrillos se fuman sòlos
En las veredas de la luna
En los charcos, en la camisa, en tu pantalón roto.
En una falda solitaria maullando sin prisa.

Cuando no hay a quien ni por qué
Ni cómo ni cuándo
Ni temores del día después
Ni victoria's secret en tu armario.

Llegas a casa huérfano de angustia
Sepulturero de mariposas
Que solían llenarte el abrigo
Que mojaban de negro a tu musa.

Quedan vivas las masturbaciones
En barcos invisibles y océanos de nada
Mordiendo el filo de las contradicciones.
Durmiendo en países diferentes, o aquí en camas separadas.

Cuando no estás enamorado
No hay diario que hable de ti
Ni café que te despierte
Ni Neruda enterrado en Guayaquil
Ni hímen soñando que tú lo liberes.

Cuando se acaba el amor de dos idiotas
Que juegan a pájaros carceleros
Se fermenta el semen de los dioses
Se muere un clítoris sin dueño.

Cuando no hay a quien escribirle poesía
Ni ponerle acetatos de Jacques Brel
Ni fumar hasta el fondo el polvo de nicotina
Ni morderse el cuello, como ayer.

Porque su garganta era tan profunda
Que cuatro letras daban para muchas rimas
y en las paredes con navaja contabas los días
Para verla y sentir su lengua en el fondo del tranvía.

Porque detrás de cada mujer hay una Alfonsina Storni
Quien no lo sepa, que regrese por donde vino
Porque cuando no tienes a quien decirle te amo
Se retira de Rusia Napoleón y la fe hace lo mismo contigo.

ARTgentina, CHavEz, ...y el Vaticano

Hay material para tener en cuenta a la hora de criticar la nueva -ley de la igualdad- que genera un plus diferente en la sociedad de acá del Sur, y que legaliza el matrimonio gay en Argentina.

Los primeros en saltar fueron los curas, como siempre, la misma iglesia católica oligárquica que durante siglos le ha sido màs fiel al poder que a su dios. Alejandro VI, que mediante una bula papal sede estas tierras a España y Portugal, ese Papa que decidió sobre el destino nuestro, estaba casado con su propia hija e incluso tubo hijos con ella; reza la historia poco conocida.

El comandante Chavez dijo hoy algo que quería escuchar hace siglos: "Qué cosa es esa: embajador de Cristo. Cristo no necesita embajador, Cristo está en el pueblo y los que luchamos por la justicia y la liberación de los humildes”. No concibo, mi posición disconforme no concibe lealtad a ningún Rey, ni dios, ni amo, este es el siglo XXI, no el XV. Este es el siglo plastic ono band, el siglo de la liberación y la dialéctica.

La iglesia debería tener un poquito en cuenta ciertas cosas, quizás por eso callan a los artistas y escritores, para que el pueblo, el gran pueblo, no tenga exceso a esa información. Habrá que difundir el mensaje de Dylan: No me gustan los museos, el arte debe estar en las calles: free access.

No se si la mayoria de ecuatorianos sabe esto, y si no, no les afecta en absoluto: La iglesia católica ecuatoriana es tenedora de deuda externa ecuatoriana y, las Fundaciones Leonidas Ortega de Guayaquil, Pérez Pallares y Natura, con: USD 700 millones. Entre otros.

Pero Chavez es el dictador, a Chavez no se le escucha, porque el gobierno socialista es mordaza, “¡Aquí no hay libertad de expresión!” dicen los idiotas dueños de la tele, radio, y periódicos; sin embargo, yo no creo tener libertad de expresión, en esos medios, nunca.

Y a la larga todo el tema es el mismo: la sociedad que màs produce asco que inspiración, esta sociedad del racismo, del todos contra todos, de los señores feudales, del régimen de los viejos, de la mutilación mental de la juventud, del dogma, la paradoja, y el sicario intelectual.

Iglesia, mass medias (medios masivos), empresaurios, sociolistos, hipocrecia màs caliente que en sopa.. sin embargo se me acusa de no ser un ejemplo porque.. fumo mucho.

PORCELANA

Con los ojos cansados

Y el corazón en acción

Caminando en Manhattan

Buscando un farol.

Me veo en Santiago

Dentro de un saxofón

Sonando en la oreja de tu amiga la francesa

De apellido Roubaud.

Las calles con levita

Siempre mirando hacia arriba

En Urdesa Central, en el café de la esquina

En Plaza La`argentiere

Soñando los pasos

De que ayer fuera más ayer

Y haberte encontrado.

Con el claro por dentro

De mi fantoche en romería

Me falta el café

Un tercer pulmón

Rayuela en versión impresa.

Un traje a la medida.

Tú, una tasa de café de porcelana

Un listón en el sombrero

Una caja de fósforos en la almohada

Yo, un barco sin velas ni timón

Un río seco

Un gallo al medio día violando el reloj

Tú, un cigarrillo apagado en la toalla

Voz de los ahorcados

Noche con sol de madrugada

Yo, deprisa pero sin camino

cruzando la meta

De los corredores sin apetito

Yo, al galope en la cornisa

Días con sueño

Montparnasse sin previa misa

Tú, el crucigrama de los diarios

Nube de espuma

La bufanda gris en el armario.

Foto: Gabriela Parra

http://www.flickr.com/photos/maria_gabriela/

Feliz 4 de Julio!

«Un chiste de mal gusto» (recuadro y en trama)

El premio Nobel de Paz para Barack Obama me pareció un chiste de mal gusto. Pero nada tiene de raro, teniendo en cuenta que hace un siglo el Premio Nóbel de la Paz fue concedido a Teddy Roosevelt, un enamorado de la guerra, que hasta escribió un libro proponiéndola como remedio de la cobardía y la debilidad de los machos en el mundo.

Lamentablemente, Obama está pecando contra la esperanza que él mismo supo despertar en su país y en el mundo. Aumentó los gastos de guerra, que ahora devoran la mitad de su presupuesto. ¿Defensa contra quién, en un país invadido por nadie, que ha invadido y sigue invadiendo a casi todos los demás? Y, para colmo, ese chiste de mal gusto de recibir el Nobel de la Paz pronunciando un elogio de la guerra.

Estados Unidos cuenta con 865 bases militares en 46 países. Es una estructura militar imperial que le sirve para poder sostenerse, porque de otro modo podría desplomarse. Es que como decía mi maestro, el escritor norteamericano Ambrose Bierce, las guerras son ayudas de Dios para aprender geografía.

Por: Eduardo Galeano.

"PROZAC: un libro a cuatro manos" Paginas 100, 101, 102

Era sábado, era Junio, era noche…

No sé por donde empezar a redactar esto, no entiendo como ahora pude ser tan torpe y no haber salido a buscarte antes, pero el tiempo es un invento de los viejos y quizás la distancia también lo sea, aunque asumo con delicadeza y decisión que a veces nos juega esa pésima baraja y no encuentro redacción en mi libro de notas, era una noche tan sincera y tan de todos los días, con la sola diferencia que me sentía en paz. Horas antes había regresado de comprar algunos suvenires para mi viejo y a eso de la seis de la tarde (hora local) me decidí por salir a caminar solito, y disfrutar de un cigarrito, de esos blancos que no me joden tanto la garganta, y fue ahí cuando pensé que la había hecho el juego despavorido y retardado a la realidad, y empecé a pensar en vos, en tus ojos negros, en tu pelo negro, y tu alma blanca, y me senté en la acera a meditar, porque no había nadie alrededor que empiece a joderme por fumar y estar despeinado, y te quise tener cerquita, y darte un beso largo largo largo.
De noche, pero con el sol en su lucidez, como ese nieve en Guayaquil que escribí hace dos años, nos dijimos tantas cosas tiernas y melancólicas y maldecimos al tiempo juntos, y eso fue algo cliché pero también algo catártico, y me dijiste que si, y me quise volver loco, quería soltar en risas de alegría, y segundos mas tarde en llantos desconsolados porque no lo podía creer. Que va, nada es eterno, ni mi traje gris ni mi dril a lo Poe, y luego de charlar largo largo largo salí mas tardecito por una cerveza, había que celebrar! Rompí el chanchito de las monedas y complete los noventa centavos que obliga el capital por una club verde, y con un cigarrito (el segundo del día) empecé a pensar en vos otra vez, con música en los oídos de Sabina y tu poesía en la piel de este ingenuo atardecer sepultural que estuvo acompañado de todo un día gris como en un video de días grises en cámaras lentas, y era sábado, y era junio, y era noche. Pero no menoscabo en la herida abierta del enemigo que ahora se inclina de rodillas y pide perdón, y veo en tus ojos lejitos lo que no había visto nunca, y en los besos que te voy debiendo no encuentro fatal decisión para mis rimas que devolvértelos por el resto de vida que me quedan, mil veces por semana, un millón de semanas y semanas cortas de cielos despejados y mañanas en la playa donde estabas con la señorita Roubaud y cuyo nombre no recuerdo, pero que importa ahora, ahora no importa nada, nada que no pueda hacer, hacer que no deba, y deba sospechar que Montparnasse cerró en vigilia y las apuestas porque de allá adentro me sacaste, y era sábado, era Junio, era noche.

Tu pecho de amapola
Tus muslos bronceados
Tu frente en alto
Tu reino que es forza.

Tu cielo enjaulado
Tus noches de Almodóvar
Tu hielo en mi on the rocks
Tu cuerpo enamorado

Tu pelo enredado
Tu corazón
Tus pestañas
Tus uñas
Tus hazañas
Tu lengua
Tus oídos
Tus odios
Tus apetitos
Tus más
Tus menos
Tu aquí
Tu ahora
Tu después
Tus bufandas
Tus Chilito lindo
Tu poesía
Tu gaviota
Tus pulseras
Tus órdenes
Tus lágrimas
Tus días difíciles
Tus días fáciles
Tus noches sin resultado
Tu chocolate
Tu café por las mañanas
Tus cejas
Tus labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tus curvas
Tu bronceao`
Tu tarde
Tu regreso del cole
Tu inicio de semana
Tu viento por tele
Tu acento extranjero
Tu iphone donde cabe mi prozac
Tu pecho, tus labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tus caderas
Tus muslos
Tu cola
Tu vida
Tu pasión
Tu muerte
Tu reciente
Tu pasado
Tu después
Tu soledad
Tu labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tu todo, tu nada
Es lo que más quiero en este mundo
Como una pirámide maya
Y era sábado, era junio, era noche.

Para Kathe`Ramirez, por guapa.