Aurora

---Aurora---

Soy un perro callejero
pero creo que no puedo ladrar
tengo rotas las venas, ya dejé de volar.
Son las seis menos diez
en mi cama duerme el tres
se espanta por la ventana la catedral y la fe.

Quiero tu falda, es preciso.
sí, aquella que me levantaste esa mañana
no te hagas la ingenua, que me derrito
por tus piernas endiabladas.

Se mujer una vez, deja de ser dama
que a la nobleza casi siempre
terminan cortándole la garganta.
dame diez momentos y encajes
solemnes de angustias y disparates
para tener presente en mi mente moribunda.

Lo mucho que me perdí de ti
como cuando te vi de lejos y no me atreví
y quiero tu frente marchita,
con sello y todo
quiero tu cuerpo, tu paciencia,
y el jarro en tu escritorio.

El café que te voy debiendo
te lo dejo en tu dormitorio
en la mesita de noche
donde seguro escondes
el primer Mundo que escribió un loco.

De las cosas que me quitas cuando te vas
sin rumbo, como siempre, volando va.
quiero tu risa tan simplista
tan sencilla, y tan tú.

Tu caminar acelerado, tu pelo castaño, tu rumba y tu blues.

Lo quiero todo, todo y nada.
escribir en tu piel.
doblarte las campanas, desangrarme en tu red.

Romper en canto y risa
tanto fragor,
verme contigo en el bar de la esquina
bebiendo del mismo vaso el licor.

Mi cama te ama, mi boca te mira.
lo mejor de aquella noche fue verte de caperucita
de mi pluma, de mi mano, de mi “lucha! corazón”
de tus sueños, mis despojos, tu dulzura, y mi carbón.

(Miguel Alavalcivar, en una madrugada de tantas,

para una mujer de pocas.)

Soberbia

Confesión: Siempre fui pésimo escogiendo a una mujer, escogiendo que camino seguir, como si uno sigue algo, como si fuera perro callejero. Hace un año la vi pasar, y quise detenerla del brazo y preguntarle como se llama, pero más pudo el retiro y el aplanchado infeliz de preguntarse cien veces si funcionarà.

Empecé a sentirme más pensante con licor en la mano, o con algún arma blanca entre los dedos, la verdad es que no me siento bien mirando hacia atrás ni mucho menos dándole de comer a las sobras de un sistema caduco que promueve el blindaje emocional y antipático de preguntas sin respuestas.

A veces me arrepiento de no haber seguido el "tilín del corazón", y no sé si ahora caben las ganas.

Tenemos el tiempo preciso, una escolta de cien mosqueteros sin nombre, y una receta de promesas de futuro.

Capuccino en mano suelto y pienso, que esperar es buscar en estado pasivo, y que las canciones pesan y recogen el tiempo erróneo en una hoja amarilla de papel fino.

Hay mujeres que juegan a acertijo, para esconderse de tanta cosa, será porque el tiempo no cura nada ni en cuentos, o porque no precisan ser otra cosa que brevedad absoluta.

Yo no soy carnicero, señores, no puedo venderme ni ponerle precio a mi pluma.

Qué notable verdad: En este país que se lee muy poco, 8 de cada 10 se fijan en la mala ortografía, en la variable "formalidad". No se han dado cuenta de que han sido carnada para el escritor, carnada de muestreo para dar pruebas precisas de que ahora nada se escapa de la "perfección", nadie comenta, sólo dos me lo han dicho, que El Mundo es un ensayo, que dejó de ser novela por ahí por la página veintipico.

Pocos quedamos ya, libres de pecado y aprendices de Rimbaud.

Para entender a una mujer hay que ser varón, solito aguantársela, y fumarse un mentolado por si las dudas.

Juegan a intriga.

No responden nada.

No quieren reír un poquito.

Cortan la mirada con un sello en la frente.

Unas se ponen precio, para ver quien da más, como si fuera subasta.

Otras alzan una muralla de cristal, soportando la angustia del encaje.

¡Uh, qué misterio!

Algo me queda, alzar vuelo y fiel a mi convicción, romper a mordaza el avispero.

Ya no ríen, que están curadas dicen, ¿Curadas de qué?

Olvidé para qué hice este Blog, para promocionar el cuento al revés, si, respecto a eso ya empezamos los ensayos, faltan ciento cincuenta y cuatro detalles por afilar.

Tengo un montón de planes en la cabeza, y creo que lo mejor no cabe ni en la imaginaciòn de Verne, se viene algo de otro mundo.

Alavalcivar.

Pd: yo no tomo té, princesa, yo tomo café bien negro, bien caliente y con azúcar negra, aunque me encantaría endulzarlo con miel, de panal.

sigo buscando

No soy Guayaquileño, no nací acá, pero a veces me siento más porteño que muchos. Tengo por sueño vivir en un rústico departamento frente al manso Guayas, en la calle Simón Bolívar.

Mi mejor rutina es verme en Víctor Emilio Estrada tomando un café por la tarde, con un cigarro encendido entre los dedos, y un libro de Sartre en mi meza. A ella la dejo de buscar, porque la tengo cerquita, tenemos en común lo que tiene un Moscardón con una abeja, exactamente lo mismo, desgraciadamente igual.

Tengo una verdad tan cobarde, que me avergüenza contarla, aunque me conozco y sé que algún día la contaré; a ella la vi por primera vez hace ya un año, y me detuve justo cuando iba tras ella a preguntarle quien era, y diez meses después la volví a encontrar, y desde entonces somos protagonistas que pasan, se miran, se escuchan , se leen, pero de ahí no pasamos.
Somos un par de espigas en el otoño chileno, en Valparaiso fui fantoche, en Guayaquil soy destierro.
Somos una tarde en la arena, una madrugada callejera, una copa de champagne, un sol que no ilumina, porque se apagó de tanta luz.
ella y yo somos dos golondrinas volando en cielo claro y topando de vez en cuando, yo de enamorado soy ciego, ella de ciega está enamorada, de algo, de otra vida, de otra opción.
Su cuerpo me mata, me enloquece sólo con mirarla, como para bajarle la luna y darle rienda rota al placer.
Una vez en Guayaquil me di cuenta, que acá en el sur no tengo riendas, quien sabe lo que haga o en quien piensa.
Ella y yo estamos donde tenemos que estar, yo fumándome la vida, inventándola en el humo de mis cigarrillos, y ella, sola con gente, muy solita, por tener que seguir algo, un tren que pasa, dicen, una vida prescrita digo yo.
Somos los balcones de Neruda, ella sola, yo creyéndola reina, haciéndola mía, como en este remezón, del corazón.
Temprano, Kathe. Sigo esperando a que te hartes de tu té.

hoy

-Antes de Abril (luego se les hará conocer la fecha exacta) se lanzará "El Mundo.."

-"La hija de Storni" para el 2o11, una colección de manuscritos paridos durante todo este tiempo, este trabajo se hará en compañía de una muy querida amiga fotógrafa, sorprendente, hermosa, llena de talento y luces en los ojos, ¡ imperdible !

-Y para mis detractores: "Que la sigan chupando!" muy buen slogan de Maradona.


"¿Quién me lee? los que yo quiero que me lean, el resto.. es eso, resto."
Alavalcivar.

Paradojas, por Eduardo Galeano

Un poquito de cordura nunca viene mal, ahora que vivimos en una época en donde los ciegos son los que más hablan; nosotros, los escritores, y quienes vemos, debemos escribir más.

"Paradojas"
Eduardo Galeano

La mitad de los brasileños es pobre o muy pobre, pero el país de Lula es el segundo mercado mundial de las lapiceras Montblanc y el noveno comprador de autos Ferrari, y las tiendas Armani de Sao Paulo venden más que las de Nueva York.

Pinochet, el verdugo de Allende, rendía homenaje a su víctima cada vez que hablaba del "milagro chileno". El nunca lo confesó, ni tampoco lo han dicho los gobernantes democráticos que vinieron después, cuando el "milagro" se convirtió en "modelo": ¿qué sería de Chile si no fuera chileno el cobre, la viga maestra de la economía, que Allende nacionalizó y que nunca fue privatizado?


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En América nacieron, no en la India, nuestros indios. También el pavo y el maíz nacieron en América, y no en Turquía, pero la lengua inglesa llama turkey al pavo y la lengua italiana llama granturco al maíz.


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El Banco Mundial elogia la privatización de la salud pública en Zambia: "Es un modelo para el Africa. Ya no hay colas en los hospitales". El diario The Zambian Post completa la idea: "Ya no hay colas en los hospitales, porque la gente se muere en la casa".

Hace cuatro años, el periodista Richard Swift llegó a los campos del oeste de Ghana, donde se produce cacao barato para Suiza. En la mochila, el periodista llevaba unas barras de chocolate. Los cultivadores de cacao nunca habían probado el chocolate. Les encantó.

Los países ricos, que subsidian su agricultura a un ritmo de mil millones de dólares por día, prohíben los subsidios a la agricultura en los países pobres. Cosecha récord a orillas del río Mississippi: el algodón estadunidense inunda el mercado mundial y derrumba el precio. Cosecha récord a orillas del río Níger: el algodón africano paga tan poco que ni vale la pena recogerlo.

Las vacas del norte ganan el doble que los campesinos del sur. Los subsidios que recibe cada vaca en Europa y en Estados Unidos duplican la cantidad de dinero que en promedio gana, por un año entero de trabajo, cada granjero de los países pobres.

Los productores del sur acuden desunidos al mercado mundial. Los compradores del norte imponen precios de monopolio. Desde que en 1989 murió la Organización Internacional del Café y se acabó el sistema de cuotas de producción, el precio del café anda por los suelos. En estos últimos tiempos, peor que nunca: en América Central, quien siembra café cosecha hambre. Pero no se ha rebajado ni un poquito, que yo sepa, lo que uno paga por beberlo.


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Carlomagno, creador de la primera gran biblioteca de Europa, era analfabeto.

Joshua Slocum, el primer hombre que dio la vuelta al mundo navegando en solitario, no sabía nadar.


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Hay en el mundo tantos hambrientos como gordos. Los hambrientos comen basura en los basurales; los gordos comen basura en McDonald's.

El progreso infla. Rarotonga es la más próspera de las islas Cook, en el Pacífico sur, con asombrosos índices de crecimiento económico. Pero más asombroso es el crecimiento de la obesidad entre sus hombres jóvenes. Hace 40 años eran gordos 11 de cada 100. Ahora, son gordos todos.

Desde que China se abrió a esta cosa que llaman "economía de mercado", el menú tradicional de arroz con verduras ha sido velozmente desplazado por las hamburguesas. El gobierno chino no ha tenido más remedio que declarar la guerra contra la obesidad, convertida en epidemia nacional. La campaña de propaganda difunde el ejemplo del joven Liang Shun, que adelgazó 115 kilos el año pasado.


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La frase más famosa atribuida a Don Quijote ("Ladran, Sancho, señal que cabalgamos") no aparece en la novela de Cervantes; y Humphrey Bogart no dice la frase más famosa atribuida a la película Casablanca (Play it again, Sam).

Contra lo que se cree, Alí Babá no era el jefe de los 40 ladrones, sino su enemigo; y Frankenstein no era el monstruo, sino su involuntario inventor.


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A primera vista, parece incomprensible, y a segunda vista, también: donde más progresa el progreso, más horas trabaja la gente. La enfermedad por exceso de trabajo conduce a la muerte. En japonés se llama karoshi. Ahora los japoneses están incorporando otra palabra al diccionario de la civilización tecnológica: karojsatsu es el nombre de los suicidios por hiperactividad, cada vez más frecuentes.

En mayo de 1998, Francia redujo la semana laboral de 39 a 35 horas. Esa ley no sólo resultó eficaz contra la desocupación, sino que además dio un ejemplo de rara cordura en este mundo que ha perdido un tornillo, o varios, o todos: ¿para qué sirven las máquinas, si no reducen el tiempo humano de trabajo? Pero los socialistas perdieron las elecciones y Francia retornó a la anormal normalidad de nuestro tiempo. Ya se está evaporando la ley que había sido dictada por el sentido común.

La tecnología produce sandías cuadradas, pollos sin plumas y mano de obra sin carne ni hueso. En unos cuantos hospitales de Estados Unidos los robots cumplen tareas de enfermería. Según el diario The Washington Post, los robots trabajan 24 horas por día, pero no pueden tomar decisiones, porque carecen de sentido común: un involuntario retrato del obrero ejemplar en el mundo que viene.


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Según los evangelios, Cristo nació cuando Herodes era rey. Como Herodes murió cuatro años antes de la era cristiana, Cristo nació por lo menos cuatro años antes de Cristo.

Con truenos de guerra se celebra, en muchos países, la Nochebuena. Noche de paz, noche de amor: la cohetería enloquece a los perros y deja sordos a las mujeres y los hombres de buena voluntad.

La cruz esvástica, que los nazis identificaron con la guerra y la muerte, había sido un símbolo de la vida en la Mesopotamia, la India y América.


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Cuando George W. Bush propuso talar los bosques para acabar con los incendios forestales, no fue comprendido. El presidente parecía un poco más incoherente que de costumbre. Pero él estaba siendo consecuente con sus ideas. Son sus santos remedios: para acabar con el dolor de cabeza, hay que decapitar al sufriente; para salvar al pueblo de Irak, vamos a bombardearlo hasta hacerlo puré.


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El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua.


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Tomado de: La Jornada, México, D.F., sábado 19 de octubre de 2002.

Sin corona

“sin corona”

Era sabia
Pero no sabia encajar
una serpiente
Que creía envenenar
Yo la vi pasar
Mientras esperaba en la esquina
Iba tranquila
Llorando por detrás
Era ella
La que se escondía
De las cosas
Que llegan sin final
Su escote
Enseñaba las heridas
Aspiraba un tranvía
En la mesa de..

De cristal se hizo
La muñeca sin corona
La compraron y vendieron
Y quedó con el alma rota
Mi vitela que la entiende
Ahora la corona
Como la perdida
Sin lugar.

De cristal se hizo
La muñeca sin corona
La compraron y vendieron
sin pena ni gloria
Mi vitela que la entiende
Ahora la corona
Como la perdida
Sin lugar.

No era bella
Era una mujer normal
Con horrores de defectos
Y una lengua voraz
Fingía tener linda cola
Cuando empezaba a desfilar
Por la alfombra
Que luego iba a reemplazar
Yo la vi
Ya la quise comprar
En vitrina
la vendida, prefirió estar
Y la reina
Sola se quedará
No habrá corona
Para la reina de cristal
Sin corona
Sin vida
Sin nada
Sin mi.

Temprano, Kathe

"Temprano, Kathe" (Letra y música: Miguel Alavalcivar)

Pienso en ti

cuando se me ofrece una doña en la esquina,

cuando la alegría se me escapa en un burdel,

cuando tengo en frente a la nicotina

y la melancolía

me llama

otra vez.

Pienso en ti,

con tu pelo negro

cuando siento que debo

dejar de luchar.

Como un pajarito siente al cielo

así, tan adentro yo te siento

siempre igual.

Temprano,

antes de amanecer yo despierto

me preparo un café

y te veo en el cristal.

Solo escucho bien a lo lejos

los retazos de la vida que me tocó transitar.

Te siento tan adentro

que me corres por las venas

yo, una condena, y tú mi salvación.

Tu alma gigante y dichosa

me deja cartas en la alfombra

y las leo cada que me acuesto a pensar.

Uh,

el tatuaje en mi muñeca

en mi guitarra la séptima cuerda

la cicatriz en mi corazón

el tipo que nunca fui

los vagones que dejé ir

la dicha que se me apagó una vez

el sol de medio día

la playa que de lejos me mira

el sonido del bandoneòn
mi rabia siempre escondida

los años que nunca se olvidan

todo me suena tan adentro..

cuando pienso en ti.

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Mi Kathe

Mi Rosemary

no sé

no tienes nombre

para mi

te descubro

todos los días

y no quiero

conquistarte,

no eres propina

solo quiero verte

amanecer

como tú

me ves

a mi..

cuando pienso en ti.

Para los demas

"En un momento de suma depresión pienso que el amor es un invento para no aburrirnos los unos con los otros. Quiero dejar tanto vicio. El polvo envenena, de verdad.

Si queremos volver a esa cárcel volvamos a sentirnos libres.

Y si toca volver a sentirse libre, yo no pago fianza, yo no salgo de aquí."

El circo Ingles

Lo que se logra luego de pasar horas tomando vino y buscando una que otra cosa escondida en la cocina.. de madrugada.

"El circo Ingles" (Letra y música: Miguel Alavalcivar)

Asombro que no puede volver
Porque la vida no es un tren con vagones
Asombro que no debe volver
En una lista de canciones
La rabia me quedo muy corta
Porque la ropa se me secó
Las ganas las tengo envueltas en papeles de cigarrillos

Asombra que no quisiera
Poder tenerla tal como es
Yo no quiero ser un profeta
Ni portero de circo ingles
Falta solo una hora
Para llegar al final del final
Falta un cuarto de hotel barato para llamarlo "libertad"
Si soy un bala perdida es porque un tipo distinto apretó el gatillo
Si soy un rebelde sin causa será porque mi causa es muy poco común

Yo creo que La vida me parió viejo
Y de viejo no me quiero morir
Yo apago en mi cenicero mis ganas de seguir
Calzones, amarillos son los que tiene la reina de atrás
Desfila en el 31 a media noche por el bulevar
Quiere tener su galán de novela
¡Vaya, qué soledad!
Yo la miro frente al espejo por la parte de atrás

Estoy perdido, estoy loco, y no me quiero cansar
Estoy perdido, estoy loco, y no quiero dejar de fumar
Estoy perdido, estoy muy loco, y no me quiero casar
Estoy perdido, cuerdo un poco, y no dejaré de contar.