jueves, 31 de diciembre de 2009

Hoy noche

Me encierro hoy: día 31 del mes 12 del año 9 del milenio 21.
Son las 19:15min, con un Johnnie, RedBull, cigarrillos, papel, pluma, y guitarra Nashville en mano, en mi conclave personal, en mi estudio casero.
Esta noche no sé cuantas canciones escriba, o si se me iluminará la mente para llegar a esa canción que me lanzará a la inmortalidad. No lo sé, hagamos la prueba.
Mañana les cuento que tal estuvo.
¡Vaya forma de saltar de un año al otro!

miércoles, 30 de diciembre de 2009

2000-2009

Es común, muy común, escuchar esa nostalgia cuando se acaba un año; yo hace mucho tiempo deje de ver a los días como días y a los años como años, para mi es abrir una libreta francesa de tienda de souvenir y escribir todos los santos instantes.
Pero esta vez, este furtivo quisiera compartir algunos momentos inolvidables, buenos y malos, "blanquinegros" como escribo siempre.
Lo dije una vez: para ser un buen escritor, uno de verdad, hay que ser extremadamente honesto, aunque se corre un riesgo enorme el exponerse tanto, dejar en nada el cajón de secretos que cada quien tiene.
Para ser escritor hay que tenerlos bien puestos.
Es un derecho siempre, dejarse algo para uno, como cuando Calamaro no cuenta que lo que lo hizo volver después de 5 años de silencio fue llegar al filo: intento de suicidio.
Charly Garcia hizo lo propio, Rimbaud se largó al África a vender armas, Bob Dylan desaparece 6 años después de un "accidente de motocicleta".
Nosotros, los poetas malditos, sabemos de esto, de los regresos, de volver, de inflar el pecho otra vez, de seguir nuestra propia dirección.
Hoy mientras desayunaba un capu en On the run en Ceibos, me detuve a escribir algo por cada año a partir del 00:
2000: Depar en Urdesa, hogar mal envuelto.
2001: Visa múltiple y primer viaje a NYC, pisé la terraza del WTC antes del autoatentado de Bush.
2002: NYC, Pto. Rico y Cta. Rica, brash, Gabriela, Espíritu Santo, la droga de la música, caos, anarquía sublime.
2003: El malo aparece, Gabriela otra vez, se escribe "Un universo paralelo", se edita la fricción, se mete el corazón al fuego para hacerlo más fuerte.
2004: NYC, coca, noches bajo la nieve infernal en la esquina de Queens Blvd, ira reprimida, intento de suicidio y 40 segundos eternos en el otro mundo.
2005: Boicot al 4 de Julio en el Espíritu Santo, expulsión de 2 días, leí "El diario del Che en Bolivia" y "El hombre mediocre" de José Ingenieros, conocí otra adicción: nicotina.
2006: Partido Comunista, inscripción en la Facultad de Jurisprudencia.
2007: Salí corriendo lo más rápido que pude de Jurisprudencia, no fui a ninguna sesión del PCE (renuncie 3 meses después). La ultima Alondra Manabita (mi abuela) deja este mundo, conocí el blues, la carretera, la vida libre, y el pan de cada día, noches sin dormir, pelo largo y 4 meses sin afeitarse.
2008: Rehabilitaciòn y reintegraciòn social, mi padre me extendió la mano cuando estaba durmiendo practicamente en la vereda, empecé a trabajar.
2009: 8 meses sin sueldo, todo lo escrito y vivido anteriormente es recopilado en una sola esfera, en un solo mundo: El mundo contado al revés. Charly y su apoyo incondicional, tatuaje en la muñeca, el día que me quieras, jazz sessions, un loco corazón prestado, una vida mal vivida, un amor fraudulento, Andrè camina, Plaza SanFran nunca más, 4 multas en el trabajo, noches de pensión en hotel, damas de compañía con pretensiones espantosas, El Moscardón, desalineación total, vuelve alguien.
"Quiero vivir 2 veces para poder olvidarte"
Ahora saben porqué hablo de volver.
Gracias por el apoyo brindado, y la usadera del caso para enseñarme a no confiar.
Miguel Alavalcivar
"El moscardón".

martes, 29 de diciembre de 2009

Nuestro norte es el SUR


Según admitió el director de Tele Sur en el Noticiero Radial Telemundo y en Ecuador Inmediato, el proceso marcha bien, y ahora mismo se han cumplido seis meses de transmisión continua 24 horas con colaboradores de 32 países. “Tenemos una oferta informativa muy interesante, y seguimos en este momento trabajando lo que es la distribución y la difusión de la señal en los distintos países del continente”, señaló.

“Estamos en televisión abierta en Loja, Ibarra y estamos trasmitiendo Machala, algunos cantones del Guayas, pero también estamos pensando la forma de entrar en señal abierta en las grandes ciudades como Quito y Guayaquil, no es una tarea fácil, las frecuencias están todas otorgadas ya, pero estamos buscando las distintas formas de relacionarnos con un pequeño, mediano o grande cableros televisiones regionales, esta experiencia muy interesante del canal 24 la Televisión Universitaria de Ibarra y buscando todas las formas de poder hacer llegar la señal a toda la gente de Ecuador”, agregó.

Con respecto a los cuestionamientos que vinculan a Telesur con el Gobierno de Hugo Chávez, el representante de la televisora señaló que es preciso, antes que nada, observar el canal, antes de hacer un juicio de valor.

“Cuando nosotros alguna vez recibimos este tipo de calificación a priori le pedimos a las personas que miren el canal, que miren el canal y que después opinen, que nosotros tenemos una protesta es un canal obviamente que marcha paralelo a la integración de América Latina”, señaló.

Según admitió el principal de Telesur, no se pude negar la diversidad y pluralidad del continente, ni las posibilidades de incluir esto en un canal que permita crear un sentido de identidad.

“Nosotros insistimos en la necesidad de formación de ciudadanía o sea que el espectador tenga la oportunidad de tener acceso a distintas opiniones sobre un mismo tema para que pueda formar su propia opinión, no es cambiar el negro por el blanco sino dar toda esa gama de grises que tenemos entre una y otra opinión o posición sobre un tema y justamente esta retomando aquellos viejos géneros del periodismo que parece que esta televisión instantánea ha olvidado como el reportaje las crónicas, la investigación, el análisis, el debate de ideas y es un proceso de recuperar la memoria de nuestros pueblos, de recupera la palabra y dárselo también a aquellos que durante 513 años no ha mantenido posibilidad ni al lenguaje ni ha la palabra”, adicionó. Con respecto a la posibilidad de crear un mensaje positivo en América del Sur aseveró que el proyecto es importante porque permitirá demostrar que Latinoamérica es posible pensar en una televisión que “nos permita vernos a nosotros mismos, o sea a Latinoamérica con ojos de latinoamericanos y lo mismo que se hace en las raíces del periodismo”.

“Es totalmente posible, necesario desde el punto de vista de nuestros pueblos a nosotros nos ven la televisión del Norte en blanco y negro, que obviamente nos ven en negro por que aparecemos en la televisión solo cuando se nos ocurre algún accidente lamentablemente pero somos un continente technicolor tenemos la más diversidad de gamas de colores y todos los días en América Latina, suceden cosas y cosas buenas también y eso no lo vemos nunca ni siquiera en los canales nuestros países y dar cuenta de lo que esta sucediendo en América Latina”, agregó al tiempo de reiterar que hay arriba de 56 notas diarias de información de América Latina, para evitar que los latinoamericanos prefieran ver a otros lados.



¡Alfaro vive, carajo!

http://www.voltairenet.org/article138673.html

Retroville y Coca

En unas escaleras fraudulentas supongo que por obra y gracia del espíritu insano doy un paso adelante para cruzar las vías maltrechas y empolvadas con azúcar muy blanca y con poco colesterol.
Marilyn, me saliste barata. No quiero tu ropa vieja ni tu heroína inyectada con tanta sutileza.
El poco rastro de ego que quedaba en mí me altera los sentidos, los trastorna, y me pinta un cartel de victoria como las banderas en la platea sur diciendo que tengo tanto, que el futuro dobla las campanas, que fue un error, desgracia tremenda, querer ganarme el cielo con tanta audacia.
La ultima vez que pasé un día sin fumar fue hace 6 meses, y la adicción se comparte con otras cosas no tan limpias.
Suponiendo que algo de noble puede tener ser un desaparecido en plaza de Mayo, espero ganar el sorteo de lotería para que el cancer pulmonal que mató a mi bisabuelo me vea, pero no me reconozca, y pase de largo.
Tenemos un marketing de guerrilla para "El mundo..", muy insurgente, y con mucha entrega y mucho corazón.
No vale, muy barato, y pintaba de cara la cosa, no pude comprarlo, tenia un imperial en el bolsillo, y no hubo cambio para mi billete.
Este es el final de una década para el recuerdo, y las bases para ser quien soy ahora.
En el primer trimestre del 10 daremos vuelta olímpica, apagaremos las luces, saldremos de prisión bajo fianza, y despedazaremos la tarima. No me interesa el mundo al derecho, yo lo acabo de girar.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Domingo de resu-reccion

Una vez una doncella me decía que "uno le da el nombre que prefiere a las cosas", doy fe de eso, que no hay más carteles ni más penas que las que uno se cuelga con un clavo en la frente.
En mi caso, uno oxidado, con la cruz de cajón, y el INRI impreso en la camiseta, crucificado.
Más minado que selva colombiana en gobierno de una meretriz al servicio del imperio que mata en la guerra y en la propaganda diaria, así estaba el terreno ultimamente.
Anoche bien de noche, y con un -Bien de noche- precisamente, se escondió la banderita del pirata y la arrancamos de un solo tajo, cortamos los cabos y zarpamos mar adentro y mal afuera.
Sabría yo de esto, que pasé treinta y unos de diciembre solo en un balcón, en esos años sin grilletes y sin posta, y que ahora, y -con afán de preceder- vuelven más fuertes que nunca, recopilando hojas, abriendo esos cuadernos con las canciones intactas, con la letra ilegible, de esas noches en trance, cuando escribía horas como un animal.
Yo creo que la conocí en mil nueve sesenta y tres, y no ha cambiado mucho en los largos siglos que fueron todos estos benditos días desde hace un año entero.
Como si fuera una Kennedy, no es por coincidencia el nombre.
Así como este ateo le reza al del más allá cuando esta pendiendo de un hilo (y que han sido veces incontables) y así como uno prende la PC, prepara un café, y desmonta las penas en un post ya no tan fúnebre, así, igualito, ahora cabe, y por convicción, hacer precisamente lo mismo, casi que por obligaciòn para uno hacerse al dolor de que las cosas están cambiando (para mala suerte de la nostalgia personal), y que todo marcha muy raro, dias para quedarse a mirar desde la ventanita de enfrente, recostarse en el sillón de psicólogo y ver a la gente pasar.
Toca hoy, a esta hora, y por este medio, contar que la cosa esta mucho mejor, con esos regresos que son fatalistas y desorganizados, que vuelven ya no en la memoria sino ahora en carne y hueso, la dicha de sentirse cambiante y cambiado da a este vagabundo de lo imposible la receta impuesta por el tiempo, que decía siempre que si vuelve es de uno.
La labor de madrecita de la caridad creo que ya me esta llegando al final, y hay que dejar de ser tan noble, al menos en este mundo de perros con rabia Pavloviana.
Seguimos afinando las guitarras, preparando sonido y calentando la voz con un Jack&Daniels para lo que se viene, que cuando suceda entrará de mi mano otra que no estaba contada, en el mundo al revés.
¡Qué versión violenta!

sábado, 26 de diciembre de 2009

La hija de Storni

"La hija de Storni"

Ella es economista de un rojo marrón
de clases de otoño
yo psicoanalista, algo exorcista
de bancos sin robos.
ella es mi dentista, mi poeta maldita
yo realista y pesimista, un poco.

Ella es el jurado, abogada y juez
de este decadente
yo suprimo lealtad con fe
con las causas pendientes.
ella es mi negro café
mi mesa de noche
la veo 3 veces por semana y no hay reproches.

La mucama del hotel Mi Casa
me da una propina
me dice: Miguel, por 50 en efectivo hacemos lo que usted dirija

La dejé en el pasillo, con el bolsillo vacío
le dije: no soy carnicero, mi querida mucama,
y tengo una mujer en el corazón.

La veo en el bus, se sienta en frente, le toco el pelo
le digo sin voz: economista de rojo marrón, se le esta soltando el moño
le sujeto de prisa
cual gato en cornisa
le dejo una carta vacía firmada por el corazón.

Ella es deportista, prefiere la fiebre los domingos en el Capwell
yo bajo al ruedo del gramado sin freno y pasado entrañable
no tenemos nada, casi nada en común
salvo esa canción de Arjona
esa noche en red&blue.

Ella es de terciopelo con las ganas perdidas en algún lugar
yo le digo: princesa, se escribe todos los días la dignidad.
no se pierde con cualquiera
no se va en un laurel
yo la escribo a cada segundo cuando la pienso a usted.

Ella me sonríe, hace el intento de hacerme feliz
yo le toco los labios, le doy un girasol de rojo carmín
ella se le esconde a tanta nostalgia
yo la veo dormir, le suelto el pelo y le acaricio el cuerpo cada madrugada.

Ella no lo sabe, hemos tocado la luna más de cien veces
yo lo publico en el cafetin de la esquina
mirando el presente
ella es cafeína, es mi tinta china
mi vida, mi sol, mi hija, mi madre perdida.

Ella es economista de un rojo marrón
de clases de otoño
yo psicoanalista, algo exorcista
de bancos sin robos.
ella es mi lectora, pronto dará otra vuelta al sol
yo le veo de frente, le digo: princesa, se le soltó del pelo el sujetador.

martes, 22 de diciembre de 2009

Archivo personal
















El vuelo del Moscardòn

"El vuelo del Moscardón"
Así como los sueños tienen precio
no se apaga nunca el umbral
la rabia contenida de una vida prescrita
mezclada con miel de panal.
Aurita si sabe como duele,
a Aurita le negaron libertad,
en el palacio del César alguien no la vio
pero Aurita, rebelde, escucha el tilín del corazón.
Uh, Aurita cuando me mira
me dice "pierdete"
y yo como siempre en fecunda labor
alzo vuelo, el vuelo del Moscardón.
Las cosas siguen pareciendo peldaños
o escalones de subir y bajar sin saber porqué
Aurita a sus peldaños los metió en el armario
Aurita ya se hartó de su té.
La vida acomodada la incomoda,
llegan los domingos y nadie pregunta ¿Cómo te fue?
Aurita debe tener cuidado con quien se le ponga al lado,
no sabe si es por ella o por el cromosoma Y.
Aurita es un mar de misterios
es dos signos de interrogación
de colores fucsias, con hilos en su cintura
y ganas de cambiarse de vagón.
Aurita no pretende nada raro
a ella sólo le toca esperar
ver como pasan los años
en una fría oficina archivados
las ganas del brillo y del corazón.
Aurita nos manda a todos a callar
linda escondida como la verdad
pura como Calcuta, soberbia como la luna
y yo prendo un cigarro mientras la miro pasar.

lunes, 21 de diciembre de 2009

El mejor de mis secretos: Un florero en Madrid.


¿Qué sientes cuando ves a un preso detrás de una ventana de visita? ¿De dónde salen las canciones? no tengo respuesta sustancial para esos dos puñales sin filo.
La costumbre de estar detrás de un mostrador obligaron a este servidor ponerse en cuerda floja y ser aprendiz de telonero de circo, con afanes, claro esta, de preceder.
Arrancó la pagina 63 y la armó con sus credenciales, las tomó con rabia pero sin sorpresa, las puso sobre la mesa de cristal y fue haciendo retazos de coca, llevándome al suspiro y a la aspiración suicida, pero raro, no le doy importancia ya, perdió la capacidad de sorpresa.
Cuando dije que regresaba el Moscardón no me refería a la vuelta del sobrenombre de tarimas, o a los amplificadores y esas canciones crónicas. Hablaba del regreso del furtivo, de las noches sin dormir, de las terapias de Blues y nicotina, de los años salvajes.
Me guardé en la guantera este cierre de año, sofoqué los "será que soy yo el culpable" y puse en el paredón a tanta comida china y a mi Marilyn Monroe en medio de los dos.
Cuando dije que regresaba el Moscardón, hablaba en serio, este tipo de hace cinco años que no creía en nada más que en él mismo, y al final -y sin querer queriendo- me recargaron el revolver, que se dispara con todos, menos con mi parte natural contraria, y no sé bien porqué.
Tendré que escribir una carta severa a National Geographic dando mis protestas y haciendo las preguntas del caso.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Duos, trios, y otras perversiones. Aclaraciones.

El escritor es un lector endemoniado, con una configuración de contrastes, de blancos y negros que no pueden continuar siéndolos a menos de alguna sopeteada capaz de confundirse entre dos o tres cosas.
No se puede ser uno sino le caen los fierros encima, ahora resulta que el tipo es un copión, que la portada fue copia de la gira “El Regreso del más grande” de Charly García, aunque nadie nos crea que la portada fue hecha 2 semanas antes de tan si quiera saber que el cincuentón en rehab venia a un recital por estos rumbos y a darnos un concert único.
Resulta que el muchacho es un Bob Dylan criollo, o un Arjona barato, porque aparece con un café muy negro y no le falta un cigar entre los dientes.
Resulta que “El mundo..” es demasiado soñador, crudo, fuerte, necio, y no encontrará “mercado” donde entrar, como que si el escritor dijera “hagamos un estudio de mercado para analizar el target y ver a donde apuntamos los fusiles.”
Resulta que Miguel esta en las nubes, eso cuenta el mundo, pero el mundo esta contado, precisamente, al revés.
Los dejo con la opinión de una mujer de 30 años que leyó la novela del millón de dólares.

Miguel.



“Desde mi punto de vista, normalmente lo que un escritor bueno hace es transportar a las personas o hacer que el lector sienta lo que él escribe o se vea representado en eso, a mi me gusta mucho Paulo Coelho, leo sus libros, o García Márquez, y lo que me gusta es que te hacen soñar, te transportan, te hacen vivir la historia, y eso me pasó cuando leí lo que tú escribías. A mi parecer lo que escribes es increíble, es un surrealismo, que te hace esperar y anhelar el saber que pasará mañana; realmente pensé que quien escribía esas palabras era alguien muy experimentado al que la vida a golpeado mucho pero a la vez él se burla de ella y saca el lado positivo de cada situación o de cada tragedia, habrá quienes no opinen igual, pero si así sucede es porque no lo han leído o no son verdaderos lectores.”

miércoles, 16 de diciembre de 2009

AVISO IMPORTANTE

Suspendemos hasta segunda orden el lanzamiento de "EL mundo contado al derecho", perdón.. al revés. Nos estamos preparando para abrir con un repertorio brutal de guitarras y orquesta en vivo, por eso me iré al norte (eso y otras razones, como visitar al tío Pato, compartir tertulias, y ponernos al día con una que otra dama ya olvidada) sin olvidar traer esa Fender Telescaster capaz de romper los órganos sensoriales del respetable público. Este escritor no firma pendejadas, inspirado o aspirando.


Aprecio la espera, y los pensamientos propios de sus pequeñas cabecitas que ahora y en estas fechas no piensan en nada más que en ese regalito navideño y vanidoso que supere los 50 papeles verdes. Se les informará con tiempo y hora las fechas de los recitales intelectuales en cualquier rinconcito porteño en donde nos permitan romper en llanto con un do,re,mi. Eso es lo importante, este aviso, el resto.. no me importa.



Saludos cordiales.
Alavalcivar


Post Data: Habrán camisetas para todos y champagne gratis.



martes, 15 de diciembre de 2009

Miguel


Miguel
no sé por que me puse
a pensar en él
será que no tuve tiempo
para entenderlo todo
aquella vez

Miguel

generoso me dejó cantar con él
Miguel
poéta fértil de verdad

llegó con dos canciones
que volvió a escribir otra vez
vivir
dejaste gloria y regalaste historia
con tu compás gitano
me llevaste de la mano
a la pequeña gloria
de tocar con él, abuelo

Miguel
nos volveremos a ver?
es difícil saber
Miguel
habría tantas cosas que contar
que yo ni sé
sé que estuve escuchando
las historias de camiones de Miguel
nunca mas volví a ver a otro como él
ni a Miguel
pechito bailarín, según el paladín
siempre al frente
temerario o valiente
un ejemplo de talento y gente
un maradona que mezclaba todo
un chico de la calle, iluminado y zarpado
con mala leche y con humor
con cierto candor
un ejemplo de lo que es vivir fuerte

Miguel
yo también soy abuelo gracias a él
Miguel
cojones, es difícil solamente
llegarte a los talones
Mike es tan libre
Miguel
como no sabría decir qué
el capitán de un barco de piratas
y del arca de Noé
Miguel
a quién habrás vendido tu alma?

Miguel
dónde me estarás esperando
para seguir cantando?
Miguel Ángel Alava
ya son diez años de alta
desde el hospital
que sería de mí, de aquel chaval
que nunca quiso aprender?
pero tuve la extraña y pura suerte
de estar cerca de él

Miguel
tengo que contarte como te recuerdan
todos por acá
parece que iniciaste a una generación
a lo rock de verdad
me lo vienen a contar los chavales
cada vez que me ven en los recitales

Mike
todavía te envidio algunos versos
como aquel de los pedazos rotos
del espejo interior
sigues siendo el himno de mi corazón
Miguel
y yo sigo un poco acá, un poco allá
intentando aprender
me tendrías que ver ahora

Miguel
te extraño suficientes veces al año
para aprender a seguir, vivir
los otros son los grises
aprendices de él
de Miguel
cojones, pareces el Brian Jones
si tenías algo que decir

lo decías dos veces
y tenía buena piña Miguel
y sabía a quién acostar
a quién regalar, a quién olvidar
y vivir
nos enseñaste a todos un poco de sentido
de la musica
del bailarín de Palermo
Miguel uh....

lunes, 14 de diciembre de 2009

No me hagan caso

Cuando me senté en mi cama a las 6 de la mañana en una mañana de tantas para irme a la oficina, me puse a pensar, en "ese amor tan blanco, y la gente tan en tierra" en ese marinero que zarpa mar adentro en busca de su Movy Dick, me dije a mi mismo (en mitad de Octubre) que era hora de poner un fin a tanta cosa.
Empecé a desempolvar viejas canciones, poemas, relatos, cartas, fotos, esquizofrenia, ansiedad, y una que otra guitarra sin cuerdas, para darle algún nombre a lo que venia sintiendo, y que a la larga no encontró mejor partida de nacimiento:"El mundo, contado al revés."
De todo eso, saqué lo mejor, desde el año 2002 hasta el 9, di forma a esa pintura Dalì y esa estrofa perdida de Mozart, lo sé, pague factura, como cualquier escritor que sueña demasiado.
Hoy, 14 del mes 12, me siento atraído por el olvido, por la negligencia emocional, quizás por la traición, a lo peor por el pasado, volver a esos días sin dormir, muerto en cafeína, coca (de la negra) y la nicotina como una única compañera.
El atardecer me brinda unas lineas para darlas en fruto a lo que siento, me doy remezones en mi hamaca, y despierto con mis Ray-Ban de 3 dolares, en pleno sol, coqueteando con melancolías creídas olvidadas.
Si me lo preguntan, si, la quiero demasiado, ¿Lo merece? no me interesa, necesito dárselo, ¿Qué cosa? mi corazón.
Actualmente, quienes me conocieron mejor y ahora están en algún otro lugar del universo, (entièndase: fallecidos) se sorprenderán de verme así, ya no tan loco, aunque los pocos que han leído mi gigantezca obra de pequeño tamaño no alcanzan a comprender de que se trataba el asunto, y merezco ser llamado "Bala perdida" literariamente hablando, por esas costumbres de jugar a "las comas a y los puntos" como le escribía Arjona a Joaquín (Sabina).
Esta bienvenida en la historia me deja una reflexion: Deja siempre lo mejor de ti cada día, deja de pensar en cambiar el mundo, es un chiste mal contado, y si me quedan ganas volveré a juntar 8 pela fustanes con ansias de gloria en una guerrilla Alfarista, propias de allá de donde vengo.
El trajín propio del negocidio, las amistades brindadas por desconocidos, y las imàgenes intactas en mi inquieta cabecita, me devuelven la fiebre y la tos de media noche, gozando de adjuntar la epidemia de la vida de fantoche.
Tengo un pie en el norte, en donde empecé a escribir precisamente la historia, hace ya 5 largos años, pero no quiero irme, y si me voy no quiero volver. Porque las cosas de ella, que me envuelven, me dan vida, me sumergen en esa ternura, y en esa bitácora de silencio, que se queda pensado y obligando a la razón a pensar un poquito menos, porque "la musa es una sola musa" y mi musa la tengo clavada en mi cruz, y dandome vinagre cuando tengo sed, y apuñalandome al costado cuando quiero otra cosa, pero axorcizandome tanto pasado y tanto ego, con ese amor muy común y a la vez muy poco común.
En virtud de lo acontecido, quiero manifestar a modo de confesión, que ese sueño raro que tuve el otro día, eso de que ella y yo teníamos una hermosa, bella, y preciosa hija, me hizo entender de que debo anclarme, y dejar de pagarle tanto a la soledad y a la nostalgia, me hace mal, lo dicen todos (Marconie incluido).
Cuando lo soné sentí que era mi salvavidas, mi inspiración para alejarme de tanta cosa, mi visa hacia el cielo, nosotros, 3 en ese sueño, 2 ahora y tan estúpidamente separados, sabemos muy en el fondo que de algo vale soñar, y que cuando se sueña es porque algo te quiere decir el flaco de arriba.
Eramos padres, y creo que se llamaba Florencia, no lo recuerdo bien, pero el nombre seria lo de menos ahora, si vale la pena soñar, y más aun cuando se trata de ella y yo.
Esa niña que vi en mis manos, hermosa como la madre, me dijo con los ojos: "Si los dos no se entendían, para eso estoy aquí..papá."


Perdonenme la nostalgia, No me hagan caso.

Miguel.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Entrevista con Andrea Rivadeneira

"En un derroche de frialdad y con algo de efecto del whisky que compartimos, Miguel Alavalcivar nos abre las famosas puertas de las que tanto nos habla, en un bar de la ciudad en una hora poco común, a plena luz del día.

-Miguel, ¿Qué sientes ahora que ya tienes El Mundo en tus manos?
Como te va Andrea, bueno, que te puedo decir, esperé años por este momento, pero no fue lo que soñaba, rarezas de la vida.
-¿Cómo lo soñabas?
Ehh.. bueno, con algo de sutileza, algo de realidades involucradas y anexas al sueño, pero nada de eso paso.
-¿Alguna decepción acaso?
Puede ser.. puede ser.
-¿Qué planeas ahora?
¿Tengo cara de planear?
-Puede ser, tienes una mirada muy conflictiva, como así algo andaría mal, eres como ese hombre desaliñado que ninguna madre quisiera para su hija, ¿Qué piensas de eso?
No tengo nada que decir al respecto, me quieren y me odian por ser muy noble, y no puedo hacer nada para cambiarlo.
Ahora las hojas tienen un tono gris luego de haber sido blancas y de brillar con luces propias, la historia que en realidad nace en la famosa y anticipada página 29, resuelve muy poco y muere en la 63, como no hubiese querido, y eso duele en el fondo, por las personas involucradas dentro de ese contexto, duele demasiado.
-¿Qué harás ahora, es cierto eso de que te vas?
Es una posibilidad, necesito entrar en una etapa de tranquilidad, no es que lo vivido ahora me tenga mal o algo por el estilo, pero esto es como la moraleja de la mariposa, de quedarse sentado a esperar que se pose sobre tu hombro, para ver si así y de una buena vez te quedas quieto y dejas de buscar.
-¿Has buscado demasiado?
Demasiado, esa es la palabra.
-¿Cuándo tendremos el lanzamiento?
No lo sé, quedo archivado.
-¿Por qué?
Porque a las cosas como a los corazones hay que dejarlos volar, y estoy pasando por días tristes.
-¿Alguna mujer acaso?¿Quién es tu musa?
Una mujer muy.. intensa, incomprendida, hermosa, normal, tiene muchas cosas, que si te las cuento me tardarè horas, y creo que no tienes mucho tiempo para eso.
-¿Qué porcentaje hay de que te quedes, ahora que has logrado muchas cosas?
Que de la imprenta salgan 100 libros no es lograr muchas cosas, y del 1 al 10..9 de que me vaya.
-¿Cuándo vuelves?
No lo sé.
-Pero ¿Qué harás allá?
Estar tranquilo.
-¿Siempre eres así de misterioso?
A veces.
-¿Volverás a tocar en los vagones de tren?
Me encantaría, tengo un par de canciones que quisiera cantarlas frente a tantos desconocidos en medio del frío, a ver si me caliento un poco.
-Escuché dos de tus canciones, y la letra me pareció espectacular, se llaman "Nieve en Guayaquil" y "Aviones Comerciales", ¿Las cantarás?
Nieve en Guayaquil sería la primera, y la cantaría con rabia, para que viaje miles de kilómetros y alguien acá la escuche, y Aviones.. mm cerraría con aviones, es una canción para cerrar un repertorio.
-¿Eres un tipo que planea su vida?¿Piensas en ser padre y formar una familia?
Creeme que nunca lo había planeado, ni quería que suceda, porque no soy así tan familiar, tan de casa, pero una mujer me tocó el corazón, y por ella haría todo, hasta cambiar mi futuro, iría al altar sin pensarlo dos veces, tendría hijos, y me gustaría que la primera sea un niña hermosa, con mis ojos y la sonrisa de ella.

Miguel Alavalcivar, Moscardón incomprendido, atacando en vuelo, y quizás por eso no tiene recetas ni medias tintas, quizás por eso él mismo dice "me equivoco tanto".
Nos dejará esperando, nos dejará con las puertas abiertas, y cerrará las ventanas de su mundo tan conflictivo y lleno de sueños que muchas veces se hacen pedazos.
Su forma de ser y por cómo lo vimos en esta entrevista, nos da la idea de que algo anda mal, es un novato en esto, pero tiene cierta exquisitez con los medios, y al tratarlo pareciera que sea un famoso con experiencia, muy desaliñado y soñador, noble incansable, capaz de cambiarse a si mismo por otros, o en este caso, y como lo percibimos.. otra."



No toqué ni una coma.







viernes, 11 de diciembre de 2009

¿Te acuerdas cuando te dije que debias llamarte Sabina?


Sabinita.
Son las cinco de la mañana aquí en el astillero, al sur de la ciudad, espero a una lancha que me lleve al puerto, llevo veinte cajetillas de cigarrillos, una guitarra para que me acompañe, la foto de los dos esa noche cuando nos dimos el primer beso, y una mochila con tres camisas, cinco calzoncillos, un par de medias, y tu libro de Saramago que olvidé devolverte. Según lo planeado la lancha debe estar aquí en unos cuarenta y cinco minutos, de ahí tomaré un barco que me lleve a Lima, y desde Lima, un bus, auto, burro, no sé, que me lleve hasta Valparaíso, me tocará cruzar el desierto sólo, por eso llevo también mis gafas preferidas y mi protector solar. Espero que te encuentres bien, y le pido a Dios que nada te pase ahora que te encuentras sola.
Esto, mi querida, no es cuestión de tres, salpica en tu futuro mi incontenible amor, y yo te quiero tanto, yo te quiero con rabia, yo te quiero con pasión, amor purasangre, ten la certeza de que yo te levantaré de donde estas, yo seré tu sol.
Y parecía el cielo porque amaneciste conmigo aquella vez, yo no podía moverme, y no quería tampoco, sólo quería sentir tu respiración tan cerquita, como para morirse ahí mismo y no quejarse de lo vivido, aunque para ser feliz no cuenta mirar atrás. Estoy seguro que no lo notaste, pero yo no dormí, me la pasé pensando en vos a cada instante, quería regalarte cada minuto, vi el amanecer contigo, yo con los ojos abiertos, y tú con los ojos cerrados.
No puedo olvidar cuantas veces me doliste tan adentro, y te confieso que en un par de momentos te odié de verdad, pero aprendí a entenderte y a no juzgarte, a aceptarte, y a no molestarte, a vivirte, y a no enjuiciarte, mientras el resto te apuntaba con el dedo, yo me alejé de vos un par de veces, para darte tu tiempo, darte la soledad que tanto se necesita, y para que así de pronto me extrañes, y te des cuenta de que este hombre, con un millón de defectos, te quería de verdad.
No creo saber porqué las cosas llegan al final, ni porqué los sueños saben a jarabe para la tos; mi guitarra sólo tenía cinco cuerdas ya que un tarado enamorado la abandonó hace algunos años por un amor más disfrazado que payaso en matiné. No entiendo porque eres tan gentilmente hermosa, ni tan hermosamente despistada, no sé a que te dedicas exactamente, porque no sé que te dedica la vida todas las mañanas cuando despiertas, sólo sé que sueño con abrirte los ojos con un beso, y cerrártelos con otro más dulce cada noche. ¿Y si hablamos de pasados?..No recuerdo lo que me pasó ayer, ni a la ingrata que se fue, no me gusta recordar, y en serio que con vos ya no caben más pasados que el presente, ni más futuros que signos de interrogación, porque la monotonía pesa y ¡cómo duele! deberías saberlo mejor que yo, que has dejado a un lado tantas cosas por pretender ser de otros y no de ti misma, eso me pesa tanto.
Quiero conocerte más, y que ese vinito no se acabe nunca, quiero colgarte una estrella en tu pelo, y ver si al fin dejamos de darnos a la tecnología, ahora que nos putean el papel y la tinta, no cae mal un amor de correo postal, ni una lluvia de madrugada. No sé porqué no me respondes, sólo quería que sepas lo que pensé cuando te vi una de tantas veces, y tú no te diste cuenta.
Yo no sé como demostrártelo, peco de sinceridad al declararte esto, yo no sé tantas mañas, peco de transparente, peco de insólito, peco de anarquista, pero también peco de amor; y sé, que la vida es corta, y que el amor no es perfecto, esa vez cuando me gritaste y te grité, supe que el rencor a veces cuenta, que nos vale, nos sirve, en serio, para apreciar las cosas buenas.
Me es tan despreciable mi pasado, y es raro, el tuyo no.
Me enteré de tantas cosas, pero no reaccioné como cualquier hombre, sino como uno que descubre la realidad, inesperado, lo sé, y pocas veces uno tiene ese privilegio, de tener tanto en las manos, de ser tan humano, más que el resto, y es que el amor es así, el real, el malo, el puro, el blanquinegro, el único, el que cuenta, el que yo aprendí contigo.
Me dolió que me dijeras que parecía un imbécil temblando esa noche cuando discutimos, no sabias que era un efecto de mi descontrol nervioso en el lado derecho de mi cerebro, por eso me descontrolo cuando siento subir mi ansiedad, y esa noche sucedió; de eso, te estas enterando ahora en este momento. Me dolió que me ignoraras tantas veces, al punto de ser tú sólo a ratos mía, mientras yo era tuyo siempre. Cómo olvidar esa tarde, cuando pensabas que pretendía amarrarte a mi, y cuando te fuiste, y querías irte sola, y yo iba detrás de ti, y tu poco maquillaje se hacia nada con tu cara triste, entre tus lentes negros se te perdía la mirada, y me caló en lo más hondo verte así.
Mi dulce, yo te ofrezco otra vida, otro mundo, aunque tenga que sacarte del país, aunque tenga que soportar las piedras que me lanzan, aunque ponga el pecho a tus balas, y me dispares tantas veces. Te di tiempo, te di soledad, compañía, comprensión, y la vida es así al final de cuentas, y estoy seguro de que tú y yo seremos felices, y bien lo sabes.
Esto me suena más a una historia mal hecha, contada al revés, y no al derecho como pretendías, pero espero que te des cuenta de que es real y pura, como tiene que ser vivida.
“No me dejes con la mano extendida, déjate querer...” me estremece la cabeza cuando te dije eso en esa tarde de Noviembre, tu mirada perdida, tus manos vacías, tú creyendo que estas sola, y yo gritándote que estas conmigo.
Es algo raro como nos ponen en la otra orilla, luego de haber-nos cruzado la vida, yo hace dos años estuve en tu situación, solo allá en el norte donde hace frio, y ahora tú, sola allá en el sur donde también hace frio, pero esta vez, a diferencia de la primera, el protagonista no estará sólo, yo estaré contigo, im-pediré que la vida te haga lo que me hizo a mi, no sé si lo logras comprender mi amor.
A lo lejos veo las luces de la barca, debo marcharme, te escribiré cuando llegue a Lima, créeme que me siento vivo, mi preciosa, y veo con alegría cuántas cosas hemos vivido juntos, buenas y malas, yo siendo tuyo y tú siendo mía, codo a codo en la calle como decía el poema de Benedetti.
Espero verte en un par de semanas, y juro por Dios que la próxima vez que te vea te pediré que seas mi novia, que estés conmigo, que volemos juntos, y que seamos de una vez por todas felices, asesinando al pasado. La vida es una cárcel con las puertas abiertas, y todo esto lo escribí porque lo sentí, abre los ojos Sabina Villar, y no mires atrás.
Porque la medida de vivir contigo no se compara a ninguna de tus cosas, en el cielo, en el infierno, somos reales, los dos, cuando estamos juntos.
Aunque ahora, no imaginarias lo arrepentido que me siento... por haberme suicidado esa noche. ¿Sabes cómo se llama eso?


Tuyo siempre, Marcelo Marconie.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Diciembre Moscardòn


"Belén, campanas de Belén" suena en el zaguán de mi casa, para promover ese materialismo (no marxista) de campo neutral en fechas anticipadas, lo sé, fechas de amor con letras de odio, no es coincidencia que ambas tengan 4 letras.

Hoy suprimimos las opciones de nuevo armado con la novela, nos volcaremos del todo con el tipo de canas con quien ya habíamos hecho negocidio, en ese armazón de feichbuc tenemos poca creencia pero nos somete a la hora de tildar opciones en las hojas en blanco.

Estaba leyendo algo del maestro Don Juaco Sabina, mientras tomaba un café cargado hoy por la mañana en compañía de un ingrato Marlboroblanco, decía "el destino es un maricón" (jajaja muy buena Sabina!) creo que no existe mejor manera para llamar a ese hijo de puta.

Aprovechando las honorables elecciones con lista única, mañana iremos con las ganas intactas y el tiempo de sobra, cargando cartones a dos metros de distancia para dejarlos parirse a si mismos a Los Mundos.

Feliz Navidad señores! les desea este ateo creyente. (Dios sabe que "soy-somos" vecinos y diplomaticamente nos llevamos de maravilla, sólo que en las sesiones de congreso somos oposiciòn, eso es todo.)

Para finalizar quisiera aclarar la entrada anterior, no fue mi intención herir susceptibilidades, esa publicaciòn fue una especie de merchandising con tinta roja de algo que fue como para recordar un poquito, con protagonistas al portador. No fue mi intención herir, de verdad.

¿Que pedimos para cenar hoy, Sushi o pizza? el Sushi sale caro y la pizza engorda, mejor seguimos sometidos a la dieta de club social integral con Nescafe y uno que otro cigarrillo.
Lucia Loffredo me debes el vino tinto de anoche.

"Dejar de fumar mata, dejar de fumar causa cancer."


Miguel.




jueves, 3 de diciembre de 2009

Carta de Marcelo Marconie a Sabina Villar, en una noche de tantas.


Como quisiera yo amarte así

de la forma más libre,

mordiendo nuez

entre los dientes duendes

las almas colgando entre las sábanas.

Como quisiera yo prenderle fuego a tu bitácora

devolviéndole el caudal

a tus ojos en picada.

Como quisiera yo amarte así

dejándote voltear las ganas

sobre mi espalda con pecas

y mi sabor a rabia.

Como quisiera yo mirarte sin preguntas

y responderte en la cama.

Mi amor tan grande hacia vos, mi reina,

mi vida, y mi todo.

Mi sudor tan de lucha, de hambre, de ganas, y todo.

Encontrarte quisiera, es verdad, por sorpresa en mi feudo,

alarmando los fusiles de mi alma

para dispararte a mansalva tanta pasión.

Como quisiera yo, ser tu sol de madrugada,

así como tú lo eres en la mía.

Como quisiera, ya vez, tocarte sin las manos,

meter de cabeza en el pozo de tu angustia,

traerte a tierra, alzar el vuelo, y morirnos los dos.

Como quisiera yo, mirarte sin preguntas,

dormirme en tu pecho, reemplazarte por risa la mueca mentirosa que traes en la cara,

hacerte mía un segundo, siendo yo tuyo en todas mis horas,

mirarte sin preguntas, con mi boca en tu piel de aceituna,

y responderte en la cama.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Entrevista a Miguel Alavalcivar


En un proyecto en el que se embarcan los soñadores, solo las agencias arriesgadas que toman la posta de la creatividad, dentro de todo este combo diez sale a la luz "El mundo, contado al revés."

El origen del escritor, del artista, del socialudo, del soñador inquebrantable, del doblete de tambores. A continuación.


-¿Cómo andas Miguel?

Muy bien, gracias.


-¿Por qué el titulo de tu novela?

Pensé que irías a la fuente de todas las cosas.


-¿Tú no eres la fuente?

No de todas las cosas.


-¿Qué nos puedes contar sobre tu libro?

Es una especie de catarsis personal, de autoentendimiento, no es mi diario, pero me volqué dentro del personaje para entender tantas cosas y espero luego de esto llegar a ese punto donde poder decir "ah, así es el mundo."


-¿Cómo surgió la idea de esta, tu novela de presentación en el mundo literario?

Es algo difícil contártelo todo, incluso incómodo, así que tratare de resumirlo:

Han pasado cinco años desde un primer intento, me refugié muy adentro, me distraje de las adicciones sociales, di un paso al costado digamos, para sentarme en el banquillo del parque y empezar a mirar.

Han pasado meses desde "Nieve en Guayaquil" creo yo mi canción mas representativa, de esas que te dejan pensando, así que se me ocurrió que ya era el momento para dar a conocer tanta magestuocidad poética, muy a lo siglo XX, espero que esta vez si empiece a nevar acá, desde el punto de vista poético claro. Aunque no me considero un poeta sólo por haber dicho "eres el sol de madrugada", creo que esa distinción esta muy pronta, me conozco, y sé que llegaré a pintar canas en la cabeza sin ese titulo aun.


-¿No te consideras un poeta?

No quiero serlo, soñé demasiado, estoy en esa etapa de siembra, y cuando se esta sembrando hay que ser lo más realista posible.


-¿Por qué la portada tan gris? ¿Ese contexto melancólico de donde surgió?

Una idea loca de las tantas que tengo quizás, ya lo tenia planeado, porque "El mundo.." se trata de eso, del amor pintado de otra forma.

Esa tarde solo fuimos y tomamos las fotos, ya sabíamos lo que queríamos lograr.


-Fumas mucho por lo que veo, acabas de prende uno, ¿Cuántos fumas diariamente?

Los necesarios.


-¿Para?

Que se yo, para prender algunas cosas dentro, es una adicción muy mía, no es sólo un romance nicotina-alquitrán-escritor.


-En unas de tus canciones hablas de la bala perdida, en otra del cuento de Cortazar, en otra del pasado que rugue, Tienes muchos temas para hablar me parece.

No le encuentro otra salida, si se pretende llegar lejos como lo pretendo yo.


-Me enteré que tienes una dosis de cantor en las venas, cuentanos.

Si, claro, fui nieto de Rebeca Vera Farfan, que representò muy bien a Manabi en los años sesenta y setenta con las "Alondras manabitas" y Filemon Macias en guitarra, en esa época la distribución de arte era muy distinta, mi abuela cantó incluso con Julio (Jaramillo) así que mi vocación segunda se la debo a ella.


-¿Tienes pensada ya tu segunda novela?

Así es.


-¿De qué se tratará?

Déjeme publicar esta primero, mi editor y mi diseñador me están enseñando a tener paciencia (jajaja), pero ya tengo pensada la segunda, será la biografía de un perfecto desconocido.


-¿Crees que El mundo contado al revés llegue al público joven?

¿Por que no?. La gente de menos de 25 años necesita una dosis de verdad, es por eso que se ha dejado de leer, porque tantas historietas rosas nos colmaron la paciencia.


-¿Eres comunista?

Era. Dejé de ser un alienado más, pero sigo manteniendo que el sistema actual esta en debacle y necesita ser cambiado lo mas pronto posible.


¿Qué opinión merece el presidente Correa?

Creo que es un tipo que intenta cosas, se equivoca, y demasiado, pero apenas han pasado 3 años, así que no me convence esa teoría de que el tipo es un dictador. Hace 4 años atrás pareciera que no existía el Ecuador, o que todo era muy a lo "País de las maravillas", así que habrá que esperar aun. No es de mi total agrado, pero tampoco me resisto al proyecto en ciertos puntos.


-¿Eres un activista político?

Ya no como antes, pero un escritor debe serlo por obligación.


-Eres izquierdista por lo que veo.

Si, aunque repito, no estoy alienado, prefiero mantenerme de lejos nomas.


-¿Cómo y cuándo será el lanzamiento de El mundo?

Espero que muy pronto, en un lugar adecuado y con un par de sorpresas, no me hagas dar mas detalles porque la gente con la que trabajo me adiestro para esta entrevista y me dijeron: "No la cagues, no lo cuentes todo (jajaja)." y eso intento, aunque soy muy impulsivo y quiero lanzarlo ya.



Un perfecto desconocido para la mayoría, es este tipo de apenas 21 años, pero que esta preparando algo extraordinario, con bajo presupuesto y mucha entrega.

El mundo, contado al revés. es una especie de diario, el diario de Marcelo Arqueres Marconie, enamorado y bohemio, que le entrega lo mejor de cada respiro a su musa: Sabina Villar.


-¿Algo que quieras acotar para concluir esta entrevista, Miguel?

Si, me gustaría decir lo siguiente: Esta novela tiene demasiadas puertas abiertas, y esta cargada más de pasión que de otra cosa, es un amor distinto, muy profundo, muy de picada, de idas y venidas, muy a lo Poe. Espero que les guste. Gracias.


Gracias a ti.




sábado, 28 de noviembre de 2009

apoliticos, a-libres.


El capitalismo no es una ideología, el mail no es la mejor manera para decir que me necesitas, el teléfono no es el mejor instrumento para tirarmelo encima, tus besos no son la mayor adicción que quisiera tener, el miércoles no es el mejor día para fugarse del trabajo, la forma en que lo dices no es la mejor manera para ser quien quieras ser.
la vida no es la mejor manera para sentirse vivo, ni los dedos los mejores para tocar.
el tiempo no es la mejor cosa para perder, y sentirse enamorado la mejor manera para empezar a joder a los demás. la verdad no es la mejor mentira, si en tus ojos se refleja el mar, yo no pretendo ser quien quieras, ni hacer de tu cárcel mi libertad. Yo no quiero endulzar mi café contigo, ni perderte siempre, cuando te da la gana de ignorar a tu propio corazón, dejándole de hablar.

Confesiones de una pared con alma de fosforera

El sistema aturde,
el proletariado oligarquiza, el amor construye sus vigas, el viento sabe a Novalgina. El calor construye frio, el climax se organiza, el torpe escapa de la cornisa, el suegro pregunta, la madre dispone, el cariño se queda perplejo, el trailer tiene ruedas de coche, el alquitran endulza, las manos miran. El de enfrente se muere de la risa, si apuntas al sol con el dedo, si en èl clavas tu pupila, si decides darle a tu tonada un cerebro: si amas sin rejas y con vida. Soy un preso que es libre, un sol con lluvia, un cielo con espanto, soy un rayo sin tormenta, una espiga en el rio, una copla en el llano, soy tinta con ceniza, aguardiente con sabor, mezcla de ateo y creyente, sobra de ganas sin valor. Soy humo con perfume, noche con clamor, venta de almas con defectos, soplos verdes del corazon. Soy cicatriz con verso, boca sin verbo y baja accion, ganas de empezar de cero, ganas de morirme por amor. Soy bandoneòn con cuerdas, un àrbol con remezòn, un puente en el Estero Salado, un furtivo con razon. Soy màs que el menos, soy restos del saxofòn, cortinas con persianas, blindando tu fertil corazon. Soy tu cruenta verdad, tu pasiòn de negro, tù, tinta de mar, soy los restos del naufragio, soy neblina con azar. soy los restos de los restos. soy nada, soy circo, soy clonazepam.